Die Möwe, das Leben und die Liebe – ein russischer Klassiker am Theater an der Rott

Die Gesellschaft am See sieht sich Kostjas Schauspiel an. Interaktiv. Fotos: Rupert Rieger

Eggenfelden. Am Wochenende hat sich Fräulein Weiler einem russischen Klassiker hingegeben: Am Theater an der Rott schaute sie sich „Die Möwe“ von Anton Tschechow an. Drei Stunden dauerte die Aufführung. Drei Stunden, die Fräulein Weiler staunen und lachen ließen, ihr eine heftige Gänsehaut und zappelige Beine bescherten. Warum, das lesen Sie in Ihren Ausführungen …

Keine „schwäääre Kost“ – sondern lauter Lebensthemen

Nach meiner Erfahrung ist das Schauspiel am Theater das Genre, das bei mir am meisten haften bleibt. Die Themen graben sich tief in mein Innerstes ein, weil sie mich immer an irgendeiner Stelle berühren. Das Spiel erreicht mich unmittelbar. Wie so oft gehe ich an diesem Abend unbedarft ins Theater. Ich schäme mich nicht, Ihnen zu sagen, dass ich von Tschechows „Möwe“ keine Ahnung habe. Was nicht heißt, dass ich noch nie mit russischen Klassikern zu tun gehabt hätte. „Anna Karenina“ von Leo Tolstoi hat mich sehr mitgenommen. Dementsprechend stelle ich mich vielleicht auf ein wenig „schwäääre Kost“ ein. Eins kann ich Ihnen aber gleich sagen: „Die Möwe“ zog mich nicht zu Boden. Sie beflügelte mich aber auch nicht. Sie verweilte einfach in meinen Gedanken – mit ihren Lebensthemen von Liebe, Hoffnung und den Leiden, die damit verbunden sind.

Medwedenko (rechts) will was von Mascha. Sorin juckt das nicht. Er freut sich einfach über Gesellschaft.

Nun ja, gänzlich vorbehaltslos bin ich vielleicht doch nicht. Immerhin machte ein gewisser Róbert Alföldi die Tage zuvor in den Medien die Runde – der Regisseur. Er war einst Intendant am Ungarischen Nationaltheater in Budapest. Weil er aber nicht so ist, wie es sich die rechte Regierung vorstellt, wurde sein Vertrag nicht verlängert, heißt es. Eine Möglichkeit für ihn ist die Arbeit im Ausland. Darum inszenierte er in Eggenfelden. Das ist schon ein Ding. Ich bin gespannt. Das weckt Erwartungen.

Alles voller Holz. Naturbelassen. Zwei Wände aus Fichtenbrettern, Nut und Feder. Ein Parkettboden mit Stufen. An den Wänden hängen Körbe mit Asparagus in Reih und Glied. Das Holz glänzt golden. Das Bühnenbild von Ilona Ágnes Tömő wirkt warm, symmetrisch, nüchtern und wartet geradezu darauf, mit Menschenleben ergänzt zu werden. Die Menschen … Sie treffen sich einmal jährlich in diesem Haus am See, auf dessen Weg keinesfalls Orangenbaumblätter liegen. Es geht nicht um dauerhaft erfüllte Träume. Es geht um Sehnsüchte. Um Liebesleiden. Um das Verlangen nach Anerkennung. Und das gestaltet sich auf der Bühne anstrengend und komisch zugleich …

Alle sind verliebt – und stoßen doch nicht auf Gegenliebe

Kostja ist voller Hoffnung. Kann er die Gunst seiner Mutter gewinnen? Und vielleicht auch das Herz von Nina?

Kostja liebt Arkadina. Das ist seine Mutter. Er möchte ihre Aufmerksamkeit, ihre Zuneigung. Er ist jung und sieht gut aus. Und er will ein ernstgenommener Schriftsteller werden. Um bei seiner Mutter zu punkten, zeigt er der Gesellschaft am See ein eigenes Theaterstück. Neue Wege will er beschreiten. Und das tut er: Er träufelt eine Linie Ketchup auf die „Promenade“, an der die Gesellschaft sitzt und das Schauspiel erwartet, zielt mit einem Laserschwert in Luke-Skywalker-Manier auf jeden Zuschauer. Dann der Auftritt der Schauspielerin Nina in weiß: Lange Angoraunterhose, Strickpulli, Schminke und langer Schleier. Voller Inbrunst spricht sie russisch, macht Tiere nach, steigert sich immer mehr hinein, zieht den Schleier durchs Ketchup, trampelt darauf herum. Da lacht die Mutter hellauf. Lächerlich findet sie’s.

Kostja ist entsetzt, bricht das Stück ab. Er ist gescheitert. Sebastian M. Winkler spielt den jungen Mann in Jeans leidenschaftlich und wandelt sich vom wilden in den in sich gekehrten Schreiber mit Seitenscheitel. Er lacht laut, rast über die Bühne, er ist das ungezähmte Leben. Und Kostja hat doch kein Glück mit seiner Berufung und in der Liebe. Seine Mutter nimmt ihn nicht ernst und Nina, der er sein Herz schenken möchte, liebt einen anderen.

Ninas Möwengeschrei ist sehnsüchtig und wahnsinnig sogleich

Vom jungen Hupfer Nina lässt sich Arkadina gewiss nicht die Schneid abkaufen.

Nina liebt Trigorin. Trigorin ist der angesehene Schauspieler, der Kostja einmal werden will. Nina ist auch jung und voller Leidenschaften und Hoffnungen. Eine große Schauspielerin will sie werden – und kommt letztlich doch nicht aus der Provinz hinaus. Sie wirft sich Trigorin an den Hals. Doch der hängt an Arkadina. Aline Joers spielt die Nina so heftig, dass sie mir Gänsehaut bereitet. Sie schreit, trampelt durchs Theater, das junge Leben sprudelt aus ihr heraus. Sie wirkt – egal, ob in Jeanskleid, Samtrobe oder Angoraunterhose. Und ihr Möwenschrei bereitet mir Gänsehaut. Da steckt sie drin, diese Sehnsucht – und gleichzeitig ein kleiner Wahnsinn.

Der Wahnsinn spricht auch aus Arkadina. Stephanie Brenner ist herrlich in ihrer Rolle. Sie spielt die Grand Dame, die überkandidelte Diva. Ihre Erscheinung in rotem Abendkleid mit funkelndem Schmuck unterstreicht ihr Spiel. Sie bewahrt Haltung, schlägt elegant die Beine übereinander, lacht glucksend und arrogant, ihrer Aufsteckfrisur entweicht keine Strähne. Und doch lässt sie sich zu einer Albernheit hinreißen, als sie die Aufmerksamkeit des Doktor Dorns auf sich ziehen möchte. Da wackelt sie plötzlich entengleich drollig mit dem Popo, piepst wie ein Küken und vergisst in ihrem albernen Liebeswerben offenbar, wer sie ist. Nämlich die Geliebte von Trigorin. Der ist sich jedoch meistens selbst genug. Er geht ganz auf in künstlerischen Sphären. Freilich ist da die Leidenschaft, die mit Nina auf ihn trifft und freilich ist da Arkadina, von der er nicht loskommt. Markus Baumeister wirkt als Trigorin einerseits maßlos arrogant, andererseits nicht ganz von dieser Welt, vergeistigt und sozial unsicher. Ich kann ihn nicht ganz einordnen – wie meint er sein Spiel?

Dandy, Diva, Schleimer, Biederfrau – die Mischung macht’s

Arkadina ist die Diva der Gesellschaft am See. Mit seinem Theaterstück ist ihr Sohn Kostja bei ihr durchgefallen.

Doktor Dorn liebt keinen so wirklich. Er weiß, er sieht gut aus – und die Avancen der Frauenwelt schmeicheln ihm. Stefan Lehnen gibt den idealen Dandy ab. Sein kräftig meliertes Haar, der Bart, der Hut und der gut sitzende Anzug, sein verschmitztes Lächeln und die tiefe Stimme. Durchaus sexy. Der Frauenarzt weiß, was die Damenwelt will. Darum reagiert er amüsiert auf die Annäherungen von Paulina Schamrajewa, die mit ihrem Mann Sorins Gutshof verwaltet. Besorgt und bieder tritt Paulina dem Arzt entgegen. Ursula Berlinghof gibt die Unzufriedene, Unbeglückte, die Liebe mit Fürsorge verwechselt.

Ihr Mann Schamrajew ist unbekümmert. Die Liebe scheint für ihn keine große Rolle zu spielen. Armin Stockerer dagegen spielt seine Rolle amüsant, er gibt den kriechenden Schleimer, den ungebildeten Gutshofverwalter, der sich nicht scheut, dumme Fragen zu stellen. Stockerer stellt hier wieder einmal seine Wandelbarkeit unter Beweis. Ob der kreuzbrave Ehemann in der Stubenoper „Der varreckte Hof“ oder der gebrochene Mann in „Die Beichte“ – er kann’s halt einfach, wenngleich er in der Möwe nur eine kleine Rolle bekleidet. Ebenso Günter Rainer, der den Gutsherrn spielt. Schon in der „Polnischen Hochzeit“ machte er sich bei mir beliebt als alternder Mann, dem damals nur der Hund und der Wein blieben. Von diesen Zeitgenossen ist in der „Möwe“ nicht die Rede. Aber auch wenn er alt ist, ihm das Hemd aus der Hose hängt, er das Haar mal strubbelig, mal glatt nach hinten gekämmt trägt – Sorin mischt noch kräftig mit. Sein Lachen hallt durchs Theater, seine albernen Kommentare sind herrlich. Diesen Mann muss man einfach mögen.

Packend: Emotionen, Nähe, Längen und Schnulzen

Schamrajewa findet Doktor Dorn großartig. Und er weiß das.

Dann sind da noch Mascha und Medwedenko – zwei, die am Ende das einzige Paar darstellen. Ob glücklich oder nicht, sie haben sich zusammengetan, weil nichts dagegen sprach und weils vernünftig war. Die Tochter des Gutsverwalters heiratete den Lehrer und sie bekommen viele viele Kinder … Mascha wird gespielt von Elisabeth Therstappen. Ein blonder Engel im schwarzen, unförmigen Gewand ist Mascha, gezeichnet von Depression und Gleichgültigkeit. Was hängen bleibt, ist das schmatzende Kaugummikauen, eine Art Wiederkäuen der schlechten Laune. Michael Del Coco ist ein köstlicher Lehrer. So jung und schon so fad. Langweiliger Pulli, ausgewaschene Jeans, Brille. Unbedarft, lieb und drollig wirkt er. Der Mann kann keiner Seele etwas antun.

So verschieden die Gesellschaft in der „Möwe“ ist, so verschieden sind die Schauspieler. Diese Vielfalt allein ist schon unterhaltsam. Das Spiel selbst entspricht ganz der Thematik. Manchmal brechen die Emotionen in rasender Geschwindigkeit heraus, dann ist so viel Leben auf der Bühne, dass ich mich fast mittendrin fühle. Das bewirkt auch die Nähe. Ich sitze ziemlich weit vorne und die Bühne ragt fast bis zur ersten Reihe. Und dann stockt das Spiel, die Schwere und Hoffnungslosigkeit macht sich breit, es wird langsam und ich denke „weiter, weiter“. Ich werde ungeduldig, muss mit den Beinen zappeln – wann nimmt dieses Zähe ein Ende? Sind die Längen absichtlich eingebaut oder doch eher ungewollt? Und dann kippt die Stimmung wieder und die Gesellschaft wippt zu einem Schlager von Roger Whittaker, so soll die Liebe sein, so das Leben, scheinbar heil. Nichts ist heil.

Ein einziges Augenzwinkern: Róbert Alfölfi und seine „Möwe“

Treffsicher ist Kostja nur beim Möwenschießen. Mit Nina will es nicht klappen.

Als der Applaus kein Ende nehmen will und schließlich Róbert Alföldi auf die Bühne poltert, verstehe ich. Selten habe ich einen so charismatischen Mann gesehen. Er lächelt, sein ganzes Gesicht strahlt, sein silbergraues Haar macht keinen alten Mann aus ihm, sondern einen sehr lebendigen. Der Regisseur ist ein einziges Augenzwinkern. Und das ist auch „Die Möwe“, wenn er sie inszeniert. Das Leben ist nichts ohne die Liebe – und nichts ist so kompliziert wie die Liebe. Nimm’s mit einem Augenzwinkern, so ist es halt. Und schön ist es ja trotzdem. Mit diesem Gedanken und dem quälenden Möwenschrei von Nina gehe ich sehr müde heim.

Ihr Fräulein Weiler

„Die Möwe“ ist noch am 21., 22. und am 23. Februar am Theater an der Rott zu sehen. Karten gibt es unter 08721-126898-0.

Ach übrigens: Morgen, 22. Februar, lesen Sie auch im Feuilleton der „Passauer Neuen Presse“ im Rahmen einer mit Sicherheit knallhart recherchierten Geschichte über das junge Theater-Phänomen (oder besser: Theater-Phantom?) „Fräulein Weiler“ …

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